17/03/2024
A poem by Nuno Júdice (1949-2024) (today and for ever):
TIME IS A QUESTION OF POETRY
From the window of the stanza, I watch the words
fly like wind crazed birds
and I try to catch them by aiming at them with
the line sling. The words, though, tell me
they’re on their way to eternity, and I must
believe them. The stanza also changes
with time, and what it says to us depends
on what we experience as we go across
its field. It’s then that the sun appears
and the birds land on the branches hinting
already at the spring blossom
that their song will nurture.
We often wonder what we’ll have
to face as night draws near. There’s
a sudden awareness that the skies
will empty and only the sound of insects
will disturb the world’s silence. Yet,
I lay open the net where I gathered the words
as they flew past me: they come
out and fill the page, landing in the order
that follows the rhythm of the song I heard
when I wandered through the field of the stanza.
It’s as if a new meaning emerged from that
rhythm and made the silence sing.
There’s perhaps a difference between the words
we keep and those that escape. The latter
make us run along the sentence till we find
what we mean to say; the former
live within us and we don’t have to make an effort
for them to find us. However, without the words
that appear without our knowing from where, to which
life dictionary they belong, in which
obscure place we lost them, or on which
bright morning we heard them first,
the song will not reach completion, just like
now, as I hear it in the voice of the poem..
(translated by Ana Hudson, 2024)
O TEMPO E UMA QUESTÃO DE POESIA
Da janela da estrofe, olho para as palavras
que voam, como pássaros enlouquecidos
pelo vento, e tento apanhá-las com a fisga
do verso. As palavras, porém, dizem-me
que vão a caminho da eternidade, e tenho
de acreditar nelas. Também a estrofe muda
com o tempo, e o que nos diz depende
do que sentimos quando atravessamos
o seu campo. É então que o sol se abre,
e os pássaros pousam nos ramos onde já
se adivinham as flores da primavera
que o seu canto alimenta.
Muitas vezes pensamos no que temos
pela frente quando a noite se aproxima. Há
uma súbita consciência de que o céu
ficará vazio, e só um ruído de insectos
perturbará o silêncio do mundo. No entanto,
abro a rede que usei quando as palavras
passavam à minha frente: e elas saem
de dentro dela e enchem a página, numa ordem
que segue o ritmo desse canto que ouvi
quando andei pelo campo da estrofe. É
como se um novo sentido surgisse desse
ritmo e fizesse cantar o silêncio.
Talvez haja uma diferença entre as palavras
que temos connosco e as que nos fogem. Estas,
obrigam-nos a correr pela frase até encontrar
o que queríamos dizer; as outras, fazem
parte de nós e nem precisamos de nos esforçar
para que elas nos encontrem. Porém, sem
aquelas que não sabemos de onde surgem,
a que dicionário da vida pertencem, em que
obscuro quarto as perdemos, ou em que
luminosa manhã as ouvimos pela primeira
vez, o canto não chegará ao fim, como
agora que o ouço na voz do poema.
Nuno Judice, 20223
